Ronnel se laissa saisir comme on attrape un chiffon. A ce moment là, qu'on l'aurait lâché et il se serait effondré, vidé de toute force et de toute volonté. Son oncle ne comprenait pas. Comment aurait-il pu comprendre ? Au delà des apparences, de ces airs de dément, de la violence de ses gestes et de ses paroles, le petit Roi entendait. Mais c'était sa raison qui prêtait l'oreille et la raison à elle seule ne peut prétendre à gouverner tout le reste.

Il était comme enfermé à l'intérieur de lui même, prisonnier d'une prison de peine, d'amertume et de rage, et ne pouvait qu'assister, impuissant, à la morale et aux attentions de ses bienveillants bourreaux. Qu'il essaye seulement d'exprimer autre chose que la folie et les mots les plus raisonnables se transformaient en invectives, les caresses, les gestes doux devenaient des coups, il aurait sourit à son oncle s'il l'avait pu, lui aurait dit des choses rassurantes. "Ne craignez rien." Ou "Je ne compte pas me laisser aller à la folie de mourir." mais qu'il ouvre seulement la bouche et c'était tantôt des sanglots acides qui en sortaient, tantôt des mots froids et cruels que les Autres n'auraient pas reniées.

Pathétique être déchiré entre un esprit raisonnable et un corps, des émotions qui refusaient de lui obéir, chacun des mots de Smaug était comme un coup de poignard de plus. Chaque geste d'empathie, chaque démonstration de bonne volonté lui lacérait la chaire plus sûrement qu'un rasoir, lui mettait les nerfs à nu. Oh il savait, il savait, il savait tout cela, toutes ces paroles sérieuses, ces appels du devoir, il ne les avaient pas oublié, mais les transformer en actes, passer la frontière de ses lèvres, agiter son corps, et tout alors s'écroulait.
Le Roi n'était pas malade de l'esprit, mais malade du cœur et cela, on le sait, ne peut se soigner avec des mots sérieux.

Perdu au creux de cette poigne puissante, où ses propres épaules osseuses semblaient être avalées comme on disparait entre les mains d'un géant, Ronnel ne chercha même pas à repousser celui qui pourtant était son sujet. A ce moment là, il n'y avait plus ni suzerain ni vassal, en tout cas pas dans son esprit à lui. A cet instant, toute idée d'ordonner, d'exiger, l'avait quitté. Cela avait toujours été des menaces en l'air, un délire fiévreux, un excès débordant de bile, douloureux mais sans conséquences. La peine affectait ses humeurs, mais point son caractère et Ronnel n'était pas quelqu'un d'injuste. Seulement blessé.

A cet instant, il avait le regard vide. Ses cheveux mi-long et lourds, qu'on n'avait plus coupé depuis plusieurs mois, lui tombaient devant les yeux, masquant à moitié son visage. La fureur semblait avoir refoulée soudainement comme une vague, car c'en était ainsi de ses folies, elles étaient inconstantes, sauvages et le terrassaient, le laissant sans force jusqu'au prochain assaut.

Loin des malédictions déraillantes qu'il venait de proférer, ce fut cette fois une voix lasse, rauque et cassée qui s'échappa de sa gorge. On aurait dit un vieux matou qui miaule, un meuble qu'on déplace en le raclant sur le sol. Il y avait toujours de la peine, comme une ombre de sanglot, mais également beaucoup de lassitude.

- Vous dites des sottises mon oncle...

Ces paroles étaient empruntes d'une sorte d'étrange et souverain désespoir, quelque chose qu'on ne trouvait rarement ailleurs que chez ces très vieux forçats qui sentent au fond d'eux même qu'ils mourront enchaînés. Ronnel avait cette fatalité là dans la voix. Insolent désespoir de celui qui depuis longtemps déjà se bat contre lui même et ne semble apercevoir aucune échappatoire à ses troubles.

Son corps se tendit entre les mains de Smaug, comme de nouveau parcouru d'une fureur qui montait et semblait venir du fond de ses tripes, gagnant dans une affolante escalade les plus lointaines extrémités de son corps. Il agrippa la literie, s'en faisant blanchir les phalanges et on pu entendre ses dents grincer.

- Croyez vous que le château ait besoin de voir son Roi dans... cet état là...?

C'était la raison qui avait parlé, au prix d'un rugissement contenu, brisant les digues de l'émotion. S'il fallait cela pour faire partir son oncle, alors il en ferait l'effort. Les mots qui passèrent ensuite ses lèvres étaient portés par un grondement sourd, comme un chat qui feule cette fois, prêt à cracher.

- Est-ce cela que vous voulez imposer au Val, Capitaine ?! La vue d'un pauvre épouvantail que la moindre perte met à bas ?! Est-ce cela qui doit protéger le royaume, veiller sur ses sujets ?! Doit-t-on dire que Nyméria, en mourant, a tué aussi bien son enfant que son mari ?!

Il cracha vraiment quelque chose. Le glaire était rougeoyant, peut-être s'était-il mordu la langue dans sa harge, ou peut-être n'était-ce que du vin.

- Je ne laisserai pas insulter sa mémoire... elle n'est en rien responsable de... ça...

Comme on n'ose croiser son propre regard dans le miroir, il n'osait plus se désigner lui-même, passant du chagrin au dégout, de la rage au désespoir, transpercé de la culpabilité de ne pas être à la hauteur et de cette tendresse perdue qui avait jadis comblé son corps et son cœur.

- Mon oncle... je vous le redemande... laissez-moi... Nous sortirons un autre jour.

Ronnel écoutait son oncle à travers le filtre de sa lassitude. Une lassitude profonde, générale, qui soudain avait envahis tout son être, prenant la place de toute colère, de toute émotion. A cet instant alors, il n'avait même plus de tristesse en lui, le chagrin avait cédé face à une lourde fatigue morale. Les paroles semblaient lointaines, désincarnées, il observait ces mains tendues, cette tendresse presque paternelle passer sous ses yeux, comme adressée à un autre. Lui, il était en dehors de son corps, il avait fait sécession de tout.

Ce fut l'enlacement de Smaug qui le ramena à la réalité. Ce geste était si surprenant, si soudain et bien loin de ce que son oncle se permettait en général, lui qui était tant attaché à sa fonction et aux symboles, le premier des protocolaires. Ronnel en fut gêné, mais l'espace d'un instant, le souvenir Nyméria s'éloigna un peu de lui et il ne fit pas mine de repousser cette marque de tendresse. Ces choses là d'ordinaire ne lui venaient que de sa mère. Pour le reste du monde, il était Ronnel Arryn, Roi du Val et protecteur du Royaume. Autant dire un intouchable.

Quand son oncle se renversa en arrière, s'effondrant sans grâce dans le fauteuil en face du lit, le jeune homme fut parcouru d'un soubresaut. Pleurait-il ? Riait-il ? Il riait. C'était les nefs, bien sûr, un rire rauque et étouffé, qui ne faisait pas du bien. On aurait dit un chaudron qui déborde et dont s'échappe de la soupe. Cela faisait le même bruit et avait la même consistance.

Le petit Roi se laissa lui aussi retomber en arrière. Il fixa son oncle dans les yeux. Il y avait quelque chose de souverain dans ce regard. Aussi misérable qu'il pouvait être, on n'effaçait pas si simplement toute une éducation à la royauté et lorsqu'il vous fixait, il y avait un peu de supériorité paternelle dans ces yeux là. Etrange dynamique entre ces deux jeunes gens, chacun tour à tour supérieur et inférieur, comme une bouée qui ballote dans des flots agités.

Ronnel secoua la tête. Il avait une ombre de triste sourire sur le visage.

- Quelle sombre farce nous jouons là mon oncle... A croire qu'il n'y a pas une âme qui ne soit pas tourmentée dans ce château.

Disant cela, son regard s'en alla voleter vers la fenêtre du balcon de ses appartements. Au dehors, le ciel était d'un bleu émaillé de gris, comme un tableau morne.

- Nyméria doit bien rire, auprès des Sept, et la Jouvencelle avec elle. Qu'est-ce que c'est que ces histoires de cœur là, qui se finissent en drames pathétiques ?

A nouveau il sourit, et cette fois c'était un sourire macabre.

- Les dieux sont-ils devenus fous ? Ne réalisent-ils pas que nous avons un pays à gouverner... faut-il n'avoir pas le sens politique pour affliger comme ça le Roi du Val, et moi je dois faire un bien mauvais héros puisque la première épreuve divine m'envoie en boule au fond de mon lit.

On le sentait, son désespoir s'était soudain mué en quelque chose de plus transcendant, une forme de conscience tragique, d'ironie malheureuse.

Il repoussa les couverture avec une lenteur terrible, comme si chaque geste lui coûtait, et se mit debout.

- Veillez sur moi, mon oncle, puisque cela a l'air de vous plaire. Quel spectacle !

Il fit alors mine de se diriger en chancelant un peu vers une table où trônait une bouteille de vin encore à demi-pleine, et des coupes qu'ils n'avaient pas encore lancé sur un visiteur.

- Un jour, quand je me porterai mieux, vous me ferez récit de vos malheurs, alors c'est moi qui vous empêcherait de boire. Pour l'heure, pardonnez moi, mais j'ai encore du cœur à ronger et peu d'esprit à vous accorder.

Il soupira. Sa tête lui tournait un peu et ses paroles s'envolèrent comme des demi-mots qu'on murmure quand vient le sommeil, ou la mort.

- Allons, donnons le change, mon oncle, donnons le change...

Son sang. Ses dieux. Aux paroles de son oncle, à cet instant précis, il se sentit encore plus accablé. Qu'elles partent d'une bonne intention, d'un désir de compassion ou de partager un peu de leurs malheurs, pour le diluer l'un dans l'autre et se le rendre plus supportable, rien n'y fit. Ronnel avait une âme amoureuse et donc dramatique. Il se percevait soudain frappé par de lourdes lames de fond, comme si son malheur n'était, après tout, qu'une contingence attendue, héritée et prévisible. Si encore cette douleur avait été de son seul fait alors, alors à force de travail il en aurait vu le bout, mais là ? Comment lutter si deux noms de famille, de par leur poids, devait toujours reposer, invisibles, sur ses épaules ?

Il ne vit pas son oncle se lever et manqua de lui rentrer dedans. Cela lui arracha un pauvre sourire et il souffla une petite phrase triste.

- Le Faucon qui se brise sur le Corbeau... eh, cette soirée prend décidément la tournure d'une fable mon oncle...

Ronnel avait grandit sans père. Jehan était mort trop tôt et le peu de temps où lui et son fils avaient été contemporains, le Roi du Val l'avait passé en campagne. Quant à sa mère, sa mère, elle avait toujours été plus source de force que de tendresse. Une indéfectible alliée, indiscutablement, qui l'avait tout au long de son enfance forgée d'un biseau de fer pour en faire un monarque digne de ce nom. Ronnel souffla du nez. Quelle franche réussite...

Cette éducation solitaire n'avait pas été sans laisser des traces. Le Roi n'avait jamais reçu d'ordre de personne, si ce n'est de Sharra, et de fait n'avait jamais supporté d'en recevoir. C'est pourtant le devoir des seigneurs que de faire passer leurs sentiments derrière le protocole et la loi. Ce sont là les deux choses qui tiennent bon le monde féodale, et protège le plus faible de la tyrannie des puissant.

Pourtant, bien éloigné par le vin et le malheur, le protocole et la bonne tenue semblaient d'être évanouis, aussi bien du côté de Ronnel que de Smaug. Ce dernier voulait se montrer bienveillant, lui proposer de boire à deux et non seul, il avait la tournure habile et le verbe doux. Cela hérissa Ronnel. Une vague de colère remonta de son ventre. Comment osait-il ?! N'était-il pas Roi ?! Tout cela, y compris la vie de son oncle lui-même ne lui appartenait-elle pas ?! Il cracha.

- Sortez Smaug ! Sortez !

Et il essaya de le repousser. Autant souffler sur un arbre pour le déplacer. Les vagues, c'est leur nature, refluent. Et l'indignation avec elle. Ronnel recula encore un peu, cette fois-ci, il avait le regard perdu. Les jours et les mois qui le voyaient se réveiller chaque jour dans le même état, parcouru par la même frustration d'être faible, tout cela lui écorchait les nerfs, lui brisait la raison. Ses humeurs allaient et venaient comme des jouteurs fous, passant et se passant les uns les autres dessus jusqu'à ce qu'invariablement, les heures écoulées, le Roi s'en retourne se coucher, écroulé d'épuisement. Parfois il voyait ce cycle avec une sorte d'extrême et cruelle lucidité. Dans ces moments là, il s'effrayait lui même. Il souffla un murmure, comme horrifié par son propre trouble, dégouté par sa confusion.

- Je... je ne sais pas ce...

Les deux derniers pas en arrière finirent par le ramener aux bords de son lit. Il s'y assit et se prit la tête entre les mains.

- Oh, et puis à quoi bon ?

Ce soir là, il se sentit un peu l'âme d'être traité comme un gamin qu'on rudoie. N'en était-il pas un, après tout ? Ces derniers temps, ça seule force lui venait des piques de colère indignée qui le traversait régulièrement et lui donnait alors des airs de dément aux paroles cruelles. Cela passé, il ne lui restait plus rien, il était sans force, gagné par une extrême lassitude qui le prenait jusqu'au plus profond des os. Son oncle refusait de s'en aller, et avait finit par briser ce qui lui restait de volonté furieuse. Il aurait pu appeler la garde, le faire enfermer, tuer même s'il avait été assez fou, mais, oui, à quoi bon ? Il était las de se battre, las de refuser les attentions. Si Corbray voulait se montrer paternel, qui était-il pour le lui refuser ? Après tout, cela ne devait pas être si désagréable que cela, juste l'espace d'un instant ?

Ronnel avait abandonné ce qui lui restait de fierté. A ce moment là, il se vit comme il était et s'accepta comme tel : un vieux morceau de branche balloté sur un océan noir. Il n'y avait pour l'heure nulle part où nager, nul endroit où se cacher. Son oncle avait raison, il était misérable, il puait, ne pouvant se rappeler du dernier moment où il s'était lavé. Il était incapable de faire valoir ses droits, que ce soit par la pointe de l'épée, l'autorité princière ou même la force morale, lorsqu'il s'agissait non plus de gouverner les autres, mais lui même. Il soupira.

- Soit mon oncle... s'il faut cela pour que vous me laissiez boire... et dormir...

Pendant qu'on faisait mander les serviteurs, Ronnel entreprit une troisième fois de se lever. Agrippé aux baldaquin de sa couche, il se rapprocha de la porte qui donnait sur son balcon. Celle-ci était fermée pour ne pas laisser pénétrer le vent hivernal du dehors. Après avoir fait jouer fébrilement la poignée pendant près d'une demi-minute, celle-ci s'ouvrit finalement, laissant s'engouffrer dans les appartements un courant d'air froid parsemé de flocons.

Le Roi prit une profonde respiration, sans pour autant s'aventurer sur le balcon.

- On dit que le pouvoir se porte habillé, mon oncle. Si c'est vrai, que dire d'un pouvoir vêtu de loques et de crasse ?

Il se tourna vers Smaug. Il avait le regard vide, saisit d'une fatigue profonde.

- Vous m'encouragez à revêtir l'apparence d'un Roi honorable, mais cela, vous le dites vous même, n'est qu'un masque. A quoi bon les parfums et les parures d'or si le cœur est pourri ? C'est cela qu'il faudrait baigner, ce soir. Pas la peau ou les cheveux.

Il sourit tristement.

- Alors, noyons-le encore dans le vin et vos récits épiques. Vous me raconterez vos exploits, et peut-être y trouverons nous l'inspiration. Posez les conditions qu'il vous plaira, pour peu qu'on ait l'ivresse.

Ronnel ne remarqua pas tout de suite la présence de son oncle à ses côtés. Il avait l'esprit volatile, passant d'une humeur à une autre, comme une vague et son reflux et là soudain s'était perdu dans la contemplation des paysages du Val, blanchis par la neige.

Honneur, l'honneur. Oui. Un concept qui n'avait guère de sens à l'heure actuelle. Que pouvait-il bien avoir à faire de l'honneur quand il lui manquait déjà la force d'agir ? Son devoir, ses serments planaient comme des spectres au dessus de sa conscience, criant à chaque instant à quel point son attitude était misérable, et pourtant, incapable d'avancer, tétanisé par l'ampleur de la tâche à affronter, il restait immobile et tremblant face à ses obligations.
L'honneur engage ceux qui décident, tranchent, ordonnent. L'honneur est une qualité de prince, de dirigeant et de ceux-la, il n'y en avait nulle trace dans la pièce.

Ronnel sentit ses yeux se fermer, un peu. A cet instant, il aurait pu s'endormir là, debout, faisant fi du froid et de la dureté du sol qui ne manquerait pas de l'accueillir. Un moment il fut tenté. Se laisser aller tout simplement, mais au fond de son crâne, quelque chose lui disait que c'était mourir un peu, et cela il s'y refusait. Il ne pouvait pas être lâche à ce point, et Nyméria restait à venger.

Alors il se contenta de hocher la tête aux paroles de son oncle, pour faire bonne mesure, et se rentra dans ses appartements.

Le Roi avait l'esprit ailleurs, c'était là son privilège et les mots joyeux de son oncle peinaient à percer le brouillard de lassitude qui les séparait. Il lui emboita le pas machinalement, comme on suit une trace, sans bien savoir pourquoi, mu par la curiosité et l'ennui, jusqu'à la salle d'eau.

C'était une pièce moins vaste que la chambre, moins chaleureuse aussi. Comme beaucoup de choses aux Eryié, elle datait de la première construction, bâtie de marbre veiné à la mode ancienne. Il était difficile d'entreprendre des travaux à une telle altitude, aussi le château avait peu évolué à travers le temps. En ressortait cette étrange impression de parcourir parfois les siècles en passant une porte.

Percé au centre, un bassin fumant était rempli d'eau chaude. Il était assez vaste pour accueillir quatre chevaux côtes à côtes, et sans doute une douzaine de maîtresses du temps de rois plus vaillant que lui.

Ronnel embrassa la pièce d'un coup d'oeil. Il avait grandi dans ces lieux, seize ans sans vraiment les quitter, il en connaissait chaque détail, il y avait maints souvenirs. Dans sa petite enfance lorsqu'il jouait avec Jonos dans ce même bassin, puis seul, avec ces bateaux modèles réduits. Les drogons miniatures trônaient toujours en haut d'une armoire où étaient entreposés des onguents. Il s'était aussi baigné avec Nyméria ici. Cela lui tira un frisson, comme si la morte allait soudain surgir de la vapeur pour l'enlacer, comme elle le faisait, avant.

Il chassa cette vision de son esprit et entreprit de se dévêtir. Il fit cela machinalement, toute une vie de bain avait ancré les mouvements dans ses muscles. Il n'y avait pas de gêne à se montrer nu. D'abord parce qu'il avait déjà abandonné beaucoup de sa fierté ces derniers temps, ensuite parce que les rois n'ont pas d'intimité. Il y avait toujours un serviteur ou un garde ici ou là dans son entourage et il ne pouvait même pas se rendre aux latrines sans que quelqu'un ne se poste derrière la porte, prêt à réagir au moindre problème, à répondre à la moindre de ses demandes.

Il était amaigri, asséché serait le terme juste. Lui qui n'avait jamais été un colosse, faisant figure de petit pour son âge, semblait à cet instant la véritable incarnation d'un faucon déplumé.

Une fois débarrassé de ses vêtements, Ronnel prit le temps de s'asseoir, lentement, sur le rebord du bassin, avant de s'y laisser glisser. Il craignait qu'à se précipiter, l'eau chaude et le vin aidant, il ne soit pris à nouveau de vertige. Ronnel Arryn, premier du nom, le roi noyé dans son bain. Cela le fit sourire.

- Mon oncle, promettez moi de ne pas me laisser me noyer. Nous avons déjà assez de troubles avec la Foi et les anciens dieux pour ne pas en plus laisser penser au peuple que leur souverain a adopté la religion des fer-nés.

Il avait presque oublié le contact de l'eau chaude, quand celle-ci lui remonta jusqu'au buste, alors qu'il s'enfonçait dans le bassin. C'était doux, et pas désagréable de se sentir soudain un peu plus propre. Mais si cela soignait le corps, son coeur, lui, restait lourd, et il passa rapidement ses bras par dessus les bords ouvragés, comme pour se retenir de sombrer plus profond, entrainé par le poids de ses chagrins.

Quand il fut certain d'être stable, il se tourna vers Smaug, entre froideur et amusement.

- Grande victoire pour le chef de la garde, le Roi a pris son bain. Avec un peu de chance, d'ici quelques mois il apprendra à se torcher.

La plaisanterie ne le fit même par sourire lui même et il se perdit dans la contemplation des reflets de l'eau.

- Il faut boire, à présent...

Le bruit léger de l'eau, les vapeurs qui lui faisaient goûter les cheveux... Ronnel aurait pu s'endormir ici. A vrai dire, où ne l'aurait-il pas pu ? Hormis peut-être le rebord anguleux contre lequel reposait son dos, tout dans la pièce était apaisant. Il avait l'esprit lourd, tout comme la tête et se sentait progressivement gagné par une étrange sensation, celle de ses propres muscles qui se détendaient lentement, immergés dans l'eau chaude et maternelle. Cela lui tira une grimace, il sentait son corps se dérouiller douloureusement, comme s'il sortait d'un long gel. Ronnel prit conscience qu'il n'avait pas été apaisé depuis une éternité. Même ses nuits étaient parcourues d'anxiété et son sommeil, il ne le trouvait que dans l'abrutissement troublé et crispé du vin.

Il écoutait son oncle avec un peu plus d'attention à présent, mais toujours pas de sérieux. Cela faisait comme une histoire qu'on lui racontait pour le bercer. Le ton se voulait protecteur, la voix chaleureuse, un peu lointaine encore au milieu du son du bassin. Il se sentait un peu enfant à nouveau, et un peu Roi aussi, un Roi aquatique comme dans les légendes de l'âge des Héros. Il se sentit l'âme de se fondre dans l'eau chaude, de ne faire qu'un avec elle, d'y exercer son entière souveraineté et d'y régner à jamais, regardant tapis dans les abysses se succéder les générations et générations d'Arryn qui viendraient se baigner dans son royaume.

Mais il n'en fit rien. Le Val comptait sur lui, il n'avait pas le temps de se transformer en triton. Il accorda un sourire à Smaug.

- Vous frisez l'hérésie mon oncle. Une loyale hérésie peut-être, ce qui fait que nous ne vous jetterons pas encore aujourd'hui par la porte de la lune, mais n'allez tout de même pas dire de telles choses lorsque nous recevrons le Petit Septon à dîner...

Le propos pouvait sembler dur, mais il avait été dit sans malice, avec l'humour fatigué des gens qui font de l'esprit faute d'arriver à penser. Dans ces moments là, Ronnel pouvait plaisanter presque par réflexe, il fallait croire qu'une fois toutes ses barrières abattues, se cachait au fond de son cœur quelque bête cynique et sinistre, prête à mordre avec tristesse.

Toujours avec lenteur, il entreprit de se passer de l'eau sur le visage, puis dans les cheveux qu'il avait lourds de mois de nuits de suées. Pendant ce temps, Smaug parlait toujours. Ronnel trouva cela un peu niais mais n'en dit rien. Après tout, c'était plus les souvenirs de son oncle que les siens, il n'avait évidement aucune image de cette époque, seulement des récits comme celui que le capitaine lui tenait à ce moment donné.

- Un long chemin parcouru depuis, n'est-ce pas ? Pour finir à pourrir dans une chambre. Enfin, j'ai de plus mauvais souvenirs avec Dame Affiction lors de nos entrainements, je dois bien l'avouer.

Il se massa l'épaule qu'il avait engourdie.

- C'est fou comme on perd vite. Aujourd'hui je suis certain que même l'écuyer de Lord Vanbois me ferait démonter.

Le gamin n'était pas connu pour son grand talent à l'épée, et il était pire à la joute. Ronnel s'empara de la coupe un peu fébrilement. Combien en avait-il bu déjà aujourd'hui ? Plus qu'il n'en aurait pu compter sans s'endormir cette fois complètement. Le vin n'avait qu'un goût de nausée, mais il le bu d'une traite.

- Au Val, oui, prions les Sept qu'il survive à la famille royale encore quelques temps.

La remarque qui suivit le fit ricaner bêtement. Il avait de nouveau la vision un peu trouble, la chaleur dans laquelle il trempait et l'alcool lui tirait un début de vertige. Ronnel se trouva idiot de ne pas avoir pris plus de bains ces derniers temps, il avait l'impression de pouvoir passer sa journée entière, et pourquoi pas sa nuit, dans la matrice apaisante du bassin.
Puis il se dit que l'eau finirait forcément par refroidir à un moment. Puis il se dit qu'alors il suffirait de la changer. Enfin il trouva l'idée idiote et pensa que ce ne serait sûrement pas très bon pour sa santé de passer tout son temps immergé, il fixa alors le fond de sa coupe vide, se dit qu'il avait trop bu et trouva cela satisfaisant.

- J'incarne le pays mon oncle, mais pas encore incontinent.

Il ne vit pas vraiment Smaug s'éloigner, ni n'entendit de quoi il pouvait bien parler avec le serviteur. Ou plutôt, cela ne lui semblait pas important. Le jeune homme avait passé toute sa courte vie à se faire à l'idée qu'il lui faudrait bientôt tout contrôler, ne se fier à personne. Autant l'accepter, si c'était la dernière fois de sa vie où il pouvait se laisser aller à une telle vulnérabilité, ayant délaissé jusqu'à sa tenue royale pour ne plus rien porter, se reposer entièrement sur les seuls bras de ses fidèles, et ici de son oncle.

- Manger...? Non cela je ne le peux pas. De toute façon je finirai par le vomir, trop de vin, parlons franc, je suis très alcoolisé, c'est ainsi. En parlant, il faisait de petites vagues à la surface de l'eau avec la paume de sa main. Après le bain, il faudra me laisser en paix mon oncle, j'insiste, ce n'est pas bon ni pour moi de m'épuiser, ni pour vous de trop faire d'efforts.

Il avait dit cela sans pitié, avec la froide lucidité des ivrognes qui parfois éclate avant d'immédiatement s’engloutir dans un flot de délires. Ronnel était saoul mais pas encore idiot et s'il se prêtait aux confidences de Smaug, il percevait bien que ce dernier n'était pas tout à fait à l'aise à ce jeu là. Son oncle n'était pas son père, ni sa mère d'ailleurs. Il était son garde royal, son sujet et Ronnel percevait soudain avec une certaine amertume que rien ne pourrait changer cela.

S'il devait un jour poser à nouveau la couronne sur son crâne, siéger à nouveau sur le trône du Val, il lui faudrait le faire seul. Quand il sortirait du bassin, la parenthèse se refermerait et il devrait laisser l'enfant derrière lui. Il eut l'image de son propre corps, plus jeune, flottant dans l'eau chaude. Il vit la part de son propre être à abandonner, noyée dans sa propre salle d'eau.

Quelque chose au fond de lui s'était un peu brisé. Indirectement, la présence de son oncle avait changé son état. Car devant la tendresse exprimée, l'intimité, la douceur des paroles prononcées, le Roi avait prit conscience que tout cela n'était pas pour lui, et ne le serait jamais. Quand il sortirait de l'eau, il ne faudrait plus regarder en arrière, car tout ce qui flottait derrière lui était un enfant mort, noyé par le Roi du Val, Ronnel Arryn, premier du nom.

Du reste, si cette baignade devait être la dernière de son enfance, il n'y avait pas de mal à la prolonger un peu. Il tendit à nouveau sa coupe.

- Ai-je dis trop ? C'est bien une parole d'homme saoul. Resservez-nous mon oncle et racontez-moi une de vos aventures.