La Guerre est un fléau qu'il faudrait sûrement endigué, certes, mais n'existe-t-elle pas depuis l'Aube des Temps ? Lorsqu'elle se meurt, la Guerre trouvera toujours quelqu'un pour la réveiller. Lorsqu'elle n'est plus, il y aura toujours un être pour la relancer, car lorsque l'Homme s'ennuie, il ne peut s'empêcher d'aller se quereller avec son voisin, d'envier ceux qu'il juge avoir plus que lui, lorsqu'il ne s'en va pas détrousser jupon qui n'est pas sien ou poignarder dans le dos tout être qu'il jugera avoir osé lui adresser une mauvaise œillade. Il est donc toujours plus aisé de savoir à quoi s'attendre lorsque la Guerre est déclarée, qu'elle tambourine déjà là, tout contre le bois de notre porte, plutôt que lorsqu'elle se faufile dans l'ombre, sans montrer son visage, en avançant sur la pointe des pieds et en s'instiguant en bien des cœurs.
Par delà mon statut d'héritière du Tor, je me dois de me sentir concernée par tout ce qui arrive. Mais je le suis également profondément de par intérêt personnel et volonté propre. Mon esprit est suffisamment affûté pour saisir les tenants et les aboutissants. Je possède assez de clairvoyance pour comprendre que les alliés d'hier peuvent aujourd'hui compter au rang de nos ennemis, là où les ennemis d'hier sont parfois amenés à devenir nos alliés d'aujourd'hui. C'est d'ailleurs le cas pour l'Orage. Si Père en vient parfois à quelque peu serrer les dents, ayant payé de sa chaire et de son sang le poids du conflit passé, lui aussi sait faire primer la raison d'Etat avant toute autre chose. De mon côté, je suis aujourd'hui l'épouse de l'homme qui commande le contingent armé dépêché par la Princesse Deria auprès d'Accalmie, en lutte contre Bief et Conflans. Le Conflans ... Ou plutôt les Iles de Fer. C'est de là qu'à mes yeux provient le plus grand ennemi. Celui qui n'a cure des règles, celui qui piétine allègrement la décence et l'honneur ... Je garde les deux yeux grands ouverts. Et plutôt deux fois qu'une.

    Certes, il fut un temps où les Jordayne s'opposèrent aux visées d'expansion et de domination de la Maison Nymeros Martell. Mais il fut aussi un temps où la Maison Martell plia le genou devant les Rois Jordayne. Tout ceci appartient au passé désormais. Depuis que Nymeria Martell l'a emportée sur toutes les autres Maisons Dorniennes, les miens sont loyaux et fidèles aux Princes Martell. Et jamais mes ancêtres n'ont donné la moindre raison de douter d'une telle affirmation. En tant que Lords Suzerains du Tor, nous régnons sur le Tor, sa région, et ses fiefs subalternes. En notre nom, et au nom des Princes. Nous servons ceux-ci dès qu'il nous en est donné l'occasion, et nous le faisons bien. La Princesse Meria n'a jamais eu à douter du fait qu'un seul de ses ordres en ce sens, et notre contingent armé, le plus conséquent de toutes les Maisons vassales de Dorne, aurait servi ses exigences, ses ambitions et ses desseins. Aujourd'hui, la Princesse Meria n'est plus, et c'est désormais sa petite-fille, la Princesse Deria, qui est à la tête de Dorne. Et notre fidélité et loyauté demeurent et demeureront toujours. Car il ne saurait en être autrement. Plutôt périr que faillir ! Quant aux autres Maisons suzeraines, et bien ... Et bien disons qu'il est impossible de s'entendre avec toutes et tous. S'entendre avec tout le monde, c'est ne s'entendre avec personne. Je suis cependant parfaitement au fait que les précédents mariages contractés dans ma lignée ne sont pas allés pour plaire à tous. Mais cela m'importe peu. L'ingérence ne saurait être tolérée, et je ne me dérange jamais pour remettre à sa place quiconque mériterait de l'être.

    Mais la Guerre a déjà touché la Principauté ! Et ce, de diverses manières. N'est-ce pas un acte de guerre que d'avoir empoisonné la Princesse Meria et son fils, le Prince Nymor ? N'est-ce pas un acte de guerre que d'avoir attaqué Lancehélion ? N'est-ce pas un acte de guerre que d'avoir injustement massacré de nombreux nobles dorniens, dont ma future belle-sœur, en bafouant les règles de l'hospitalité à Hautjardin ? En tant que femme, je ne peux revêtir l'armure et partir au combat, et ce même si je suis connue pour être l'une des meilleures archères de la Principauté, et que je me défends également très bien au maniement de la lance. Les mauvaises langues diront également que ma mère a sûrement dû me faire présent de ses propres connaissances en matière d'armes plus subtiles et traîtres, mais néanmoins létales. Je ne peux donc revêtir l'armure, comme le font déjà mon frère et mon époux, et comme l'a fait mon père, jusqu'à il y a quelques années. Cependant, combattre et guerroyer ne se résument pas uniquement à aller au combat en face à face. La Guerre est un art, empli de stratégies, d'anticipations, de plans de secours, de mouvements décisifs, réfléchis, maîtrisés, instinctifs, surprenants et aiguisés. Et ça, je sais assez bien faire. Même plus que bien. Mon époux est Commandant de nos troupes, et aujourd'hui, Commandant de celles envoyées par la Princesse Deria auprès d'Accalmie. Quant à moi, si, fort heureusement, mon père, Lord Maxence Jordayne, est encore parmi nous, il est de notoriété publique que je gère tout autant nos affaires que lui. Et je continuerai à le faire le jour où ... Je continuerai à le faire, dussé-je en mourir d'épuisement.

    Certains diront que raids armés et embuscades sont de nos apanages, à nous autres Dorniens, mais nous ne sommes en rien des traîtres. Nous n'érigeons pas de fausses invitations pour ensuite montrer notre vrai visage. Bien que dans l'ombre, nous avons toujours sans masque ni fausse apparence. Si, d'un point de vue stratégique, le mouvement, osé, peut paraître brillant, à mes yeux, il n'en est rien. On ne peut tirer nul prestige à une telle action, d'une bassesse sans nom. Bien au contraire. En découvrant ainsi son vrai visage, le Noir ne s'est pas fait que des alliés, loin de là. Il oblige désormais chacun et chacune à se positionner, créant des coalitions là où, auparavant, Westeros apparaissait bien plus morcelé.  
         

▪▪ WhatTheHale ▪▪ 25 ans ▪▪ 17/20 ? ▪▪ Une jolie Princesse de l'Ouest m'a filée l'adresse ▪▪ On m'a menacée ! Je vous ai dans la peau, c'est tout ! ▪▪ Le fait qu'il n'y ai pas encore d'autel à mon nom ▪▪ Pour Noël, on pourra installer une fontaine de chocolat noir sur la CB ? ▪▪

❧ From Lys & Dorne ❧

     Un plus un ne font-ils pas deux ? Pourtant, pouvait-on réellement additionner deux entités en espérant obtenir un résultat concluant, homogène, sans aspérité aucune ? Poser les yeux sur ce joli parchemin. Lys. Laisser se perdre son regard sur le dehors, sur les flots marins, du haut de son balcon. Dorne. Lys et Dorne. Dorne et Lys. Elle ne pourrait choisir, car elle ne saurait le faire. Choisir, n'est-ce pas renoncer ? Lys, c'était sa contrée natale, et cela le serait toujours. C'était écrit, là, sur ce parchemin étalé devant elle. C'était écrit, de cette calligraphie si déliée, si belle à l’œil, si exotique, aussi, de cette encre d'un bleu profond quand on l'observait à l’œil nu, et d'un bleu de mille déclinaisons lorsque l'on plaçait le parchemin à la lumière du jour et qu'on l'inclinait légèrement, progressivement. Elle était née à Lys, c'était écrit. Elle y avait même apposé sa propre signature, de son propre fait, quelques temps plus tard. Elle avait trempé son doigt dans l'encre, dans l'encre rouge à défaut d'être bleue, car elle était alors de retour à Dorne. Elle avait trempé son index, plus précisément, le droit, celui qui commande, celui qui pointe du doigt, celui qui s'élève pour s'imposer, celui qui se dresse pour menacer. Elle avait trempé son index, et elle l'avait ensuite appuyé en bas, tout en bas. Elle était née à Lys, c'était écrit. C'était écrit sur ce parchemin qui avait cet odeur si typique, si caractéristique ... On ne peut se souvenir de tout, et surtout pas de ses premières années. Pourtant ... Pourtant, l'esprit, parfois, trouve des chemins de traverse pour tout de même parvenir à encrer en nous des reliquats de souvenirs. Parfois sans que l'on puisse dater ceux-ci, ni réellement se souvenir de quoi que ce soit si ce n'était d'une impression. D'une impression tenace. D'une impression qui nous atteignait en plein cœur, jusqu'à parfois nous mettre la larme à l’œil. Jusqu'à nous bouleverser, ou tout du moins jusqu'à nous faire battre plus fort le cœur. Jusqu'à nous faire sourire. Jusqu'à nous faire vieillir.

Cally ne sortait pas ce si précieux parchemin en tout temps et en tout lieu. Il était rangé dans l'un des tiroirs de son père, dissimulé derrière le râtelier, dans le bureau du Lord de la Maison. Dans le bureau de Maxence Jordayne. Dans le bureau de son père. L'objet était en quelque sorte devenu une précieuse relique. Un morceau de papier, ni plus, ni moins, si on l'exposait au regard de bien des personnes. Mais pour Maxence, et, auparavant, pour Nymeria Jordayne, cela avait été le lien le plus précieux existant entre eux et elle. Entre eux, et elle, leur fille et petite-fille. L'objet était intacte, ses couleurs n'étaient pas passées, et son odeur perdurait. L'odeur des parfums de Lys. L'odeur des fruits de Lys. L'odeur de la chambre de sa mère, là-bas. Là-bas, où Lynah Jordayne s'en était allée, après une dispute avec son époux dornien. Jamais Cally n'avait-elle réellement pu comprendre la portée de la brouille, ni même ses raisons, et jamais elle n'avait vraiment demandé, car, connaissant le tempérament de sa mère ... Le fait était, tout de même, que Maxence l'avait laissée partir. Qu'il ne l'avait pas retenue. Ou bien alors qu'il n'était pas parti à sa poursuite. Qu'il n'avait rien fait pour qu'elle lui revienne. Aurait-il su, pour elle, pour elle qui s'annonçait, pour elle qui allait naître, qu'il aurait à coup sûr mis toute voile dehors pour gagner Lys et ramener femme et enfant avec lui, au Tor, ligotées, s'il le fallait. Mais il n'avait pas su, pas avant qu'il ne reçoive la missive, le fameux parchemin. Il n'avait pas su, et il avait assumé sa position, sa situation. Face à tous les autres dorniens, face à toutes les autres familles nobles. Face à tous ceux qui avaient vu d'un mauvais œil cette union quelque peu particulière. Face à tous ceux qui n'avaient pas attendu que ne se forme la moindre brèche pour s'engouffrer dans quelque reproche et pic acéré. Et lorsqu'il avait su ... Lorsqu'il avait su, il était venu, bien évidemment, mais Lynah n'avait eu de cesse de ne pas être là. De fuir, encore et toujours. A travers Lys. A travers les Cités Libres. Cela avait dû tant être éprouvant pour lui. Lynah lui volait sa fille, et cela dépassait de loin le simple tourment de la voir se dérober à lui en tant que sa femme ... Et cela ne serait que la première fois d'une longue liste. D'une très longue liste. D'une trop longue liste. Cally n'avait mis les pieds sur le sol dornien que durant l'année de ses trois ans. Un monde inconnu, un continent inconnu, pour elle. Un nouveau terrain de jeu, des centaines de perspectives nouvelles. Un nouveau monde à conquérir, à mettre à ses pieds. Un monde que sa mère lui avait refusé jusque là. Une part d'elle-même, pleine et entière. Lys. Puis Dorne. Et désormais, Lys et Dorne ...

❧ From Azur & Emerald ❧

     Un plus un ne font-ils pas deux ? Pourtant, pouvait-on réellement additionner deux entités en espérant obtenir un résultat concluant, homogène, sans aspérité aucune ? Fermer un œil, et se mirer dans le miroir. L'azur. Fermer l'autre œil, rouvrir le premier, et de nouveau observer le reflet de sa propre personne. L'émeraude. Finalement, ouvrir les deux yeux, et faire le lien entre ses deux regards si différents l'un de l'autre. L'azur, et l'émeraude. L'azur, comme Lynah. L'émeraude, comme Maxence. L'azur, et l'émeraude. Et ce regard si particulier, si déstabilisant et envoûtant pour celui qui en fait la première expérience, de visuel. Cela ne changeait en rien le regard que Cally portait sur son monde, la couleur des yeux important peu à ce sujet. Pourtant, le regard des gens sur elle pouvait en venir à en être considérablement changé, lorsqu'ils la voyaient. Ou lorsqu'ils apprenaient ses origines si différentes des autres dorniennes, qu'elles soient de son âge, ou même plus jeunes ou plus âgées. Est-ce que cela l'ennuyait ? Pas réellement, du moins, pas tant qu'elle ne voyait pas arriver ses vis à vis avec leurs gros sabots, pétris de questions maintes et maintes fois entendues, et surtout, terriblement emplies de stéréotypes et de croyances éculées. Est-ce que cela la contrariait ? Pas réellement. Les choses étaient ainsi, et si elles lui permettaient de quelque peu avoir l'ascendant à la première rencontre, face à la surprise, à l'étonnement, au déroutement, et bien tant mieux. Une fois qu'elle avait la poigne, elle ne lâchait plus l'étreinte. Et dans ce monde de violence, de sang, de mort, d'hommes, de brutes, tous les moyens étaient bons pour prendre l'ascendant et ne plus le relâcher. Son regard bichrome perturbait, et pourtant, les gens étaient toujours plus perturbés en voyant sa mère. Sa mère que certaines langues de vipère accusaient de faire usage de quelque magie, pour ne pas être marquée plus que ça par le temps qui passe. Peut-être que, dans des centaines d'été, les chroniqueurs qui narreraient la vie de la Maison Jordayne en viendraient à écrire qu'elle était déjà vieille de centaines d'étés lorsqu'elle avait rencontré puis charmé Maxence Jordayne.

De sa mère, et de aïeuls Celtigar, Rogare, Saan, et qu'en savait-elle encore, Cally tenait, outre son regard à moitié azur, ses traits quelque peu exotiques, sa bouche pulpeuse, son teint bien plus clair que le teint habituel des Dorniens, ainsi que ses cheveux. Ses cheveux châtains clairs, tirant parfois sur le miel lorsqu'elle les exposait longtemps à la lumière du soleil. De sa mère, Cally tirait aussi cette aura de mystère, cette sensualité et ce charme à fleur de peau. Son impétuosité, aussi, son humeur si changeante. Cette lueur qui vrille dans le regard, lorsqu'elle s'apprête à vous remettre à votre place, à prendre définitivement l'ascendant sur vous, ou qu'elle vient de détecter une méprise qui vous a échappé, un argument qu'elle pourra réutiliser plus tard contre vous pourvu qu'elle en tire un avantage certain. De son père, l'héritière de la Maison Jordayne et de la Seigneurie Suzeraine du Tor tenait cet autre œil, émeraude, sa voix si chaude, si brûlante, si vibrante, un peu cassée, et si assurée, si fière, si orgueilleuse. Sa dextérité au maniement de la javeline. Son œil acéré et assuré lorsqu'il s'agissait de décocher une flèche. Son amour des chevaux, de l'architecture, de l'ébénisterie. Sa propension à laisser son rire ricocher sur les murs jusqu'à s'élever haut dans le ciel. Son intelligence militaire et diplomatique. Sa propension à ne rien dire lorsqu'elle se sentait blessée, touchée au cœur, mais plutôt à aller de l'avant, armée jusqu'aux dents, si ce n'est par l'épée, au moins par le verbe et les idées. Son amour passionné et démesuré pour les siens. Cette incapacité à les abandonner, à les laisser partir loin d'elle sans s'inquiéter de mille peurs et de mille craintes. Sa capacité à aimer, tout simplement, et particulièrement ceux que l'on blâme, ceux que l'on rejette. Cela expliquait-il pourquoi elle n'avait jamais su détester sa mère d'avoir fait ce qu'elle avait ? Cela expliquait-il pourquoi, lui, en était tombé amoureux, de cette fille de Lys dont le père les avait abandonné, ses frères, sa sœur, leur mère et elle, avant de périr en mer, semble-t-il couler par les propres cousins de cette épouse dont il se détournait, ce père dont le frère aîné lui avait interdit de partir de Pince-Isle en tant que son héritier, et qui l'avait tout de même fait ? ... De Westeros et de Lys. De Lys et de Westeros. D'émeraude et d'azur. D'azur et d'émeraude.

❧ From Dreams & Ashes ❧

     Un plus un ne font-ils pas deux ? Pourtant, pouvait-on réellement additionner deux entités en espérant obtenir un résultat concluant, homogène, sans aspérité aucune ? On lui avait promis tant de choses, à Cally, depuis sa naissance. La souveraineté du Tor et des fiefs qui allaient avec, pour commencer. Le matriarcat des Jordayne et de leur Maison, une fois son père disparu. Le droit de pleinement s'épanouir sans se voir refuser trop de choses sous prétexte qu'elle était née femme. Le droit de choisir, de décider pour elle-même, et ce pour la majorité des décisions la concernant. La capacité de tenir tête à ses parents, de ne pas se retrouver dans la position mal aisée d'avoir à prendre parti pour l'un ou pour l'autre de ses parents lors des nombreuses disputes et tempêtes entre eux. La possibilité d'avoir tant de beaux partis à ses pieds, de les charmer, de les voir la désirer sans pouvoir l'avoir ni pouvoir oser quoi que ce soit avec elle sous peine qu'elle les recadre elle-même et les humilie quelque peu publiquement. Le droit de pouvoir se coucher à l'heure qu'elle voulait pour peu que, le lendemain, elle soit à ce qu'elle faisait et qu'elle accomplisse l'essentiel des tâches qui étaient prévues. Le droit de ne pas avoir honte de ses origines, ni même de son passé ou de celui de sa mère, même si les choses étaient loin d'être évidentes à ce sujet. Le droit d'adorer son petit frère, de le protéger, d'être unique à ses yeux, à chemin entre la mère, la sœur, la confidente, la meilleure alliée et la plus fidèle des amis. On lui avait promis qu'elle aurait, un jour, de magnifiques enfants, et qu'elle saurait être une mère pour eux, lors du propre exemple qu'elle-même avait pu recevoir. Bien sûr, Lynah l'aimait, mais sans doute n'était-elle pas faîte pour rester au même endroit trop longtemps, ni même pour être entourée de Dorniens. A Cally, on avait aussi promis qu'elle pourrait épouser un homme qu'elle choisirait elle-même, dont elle se sentirait proche. C'était ce qu'elle avait fait, ou plutôt ce qu'elle aurait dû faire. Elle l'avait rencontré lors d'une visite à Lancehélion. Il avait 15 ans, elle en avait 10. Il était d'excellente famille, était doté d'un charme fou, d'un désintérêt total pour le fait de contracter une union matrilinéaire, fort peu intéressé par le fait de gouverner en son propre nom, une tâche qu'il laissait à qui de droit au sein de sa fratrie. Il était connu pour être l'un des soldats les plus prometteurs de sa génération, ainsi que pour allier force, adresse, amabilité et générosité. Mais on lui avait ôté ça. La Guerre lui avait ôté cela. Et la jeune adolescente d'alors avait fait taire ses rêves.

Cally refusait de se demander quand, exactement, le goût des cendres avait commencé à emplir son palais. Quand, exactement, son monde avait commencé à s'écrouler, parce qu'il ne s'était tout bonnement pas écroulé. Cependant, oui, ses bases avaient commencé à chanceler. C'était comme avait ces tailleurs de pierre qui veulent briser les blocs à grands coups de masse. Le bloc se fendille, la pierre se zèbre de fissures, petit à petit. Mais la pierre tient bon, tout comme le fond les Montagnes Rouges, depuis des millénaires et des millénaires. Fière, orgueilleuse et sûre d'elle, Cally s'était crue intouchable, bénie des Dieux. De ceux de sa mère comme de ceux de son père. Choyée par les siens, promis à un avenir qui ne pourrait être que brillant, sans altération aucune ou presque. Et pour sa fierté, les Dieux lui avaient repris son fiancé, lors des combats frontaliers menés contre l'Orage. Elle avait désobéi à son père, avait pris la tête d'un convoi de ravitaillement, s'était rendue jusqu'à la zone de combats. En selle, sur l'un des purs sangs familiaux, elle avait observé les combats du haut d'un promontoire rocheux et naturel, dans le Col des Osseux. Et il était mort. Sous ses yeux, ou presque. Ses armoiries étaient reconnaissables entre toutes, à ses yeux déjà amoureux. Son corps avait pu être récupéré pour être délivré à sa famille, et Maxence n'avait pu l'empêcher de voir. De voir ce qu'il advient d'un homme lorsqu'il a été désarçonné de son cheval, lorsqu'il a été piétiné par les autres combattants, lorsque l'on a tout de même pris la peine de s'assurer de sa mort en le transperçant de part et d'autre à coups d'épées. Puis, si rapidement, trop rapidement pour elle, Maxence avait choisi de la fiancer, à nouveau. Sans lui laisser le choix, cette fois-ci. Et pour la première fois de sa vie, elle n'avait su obtenir ce qu'elle désirait, même en pestant, en maudissant son père, en lui jurant qu'elle refuserait de perpétuer la lignée. Elle était blessée, elle souffrait encore, il était trop tôt, mais son père n'avait su le comprendre, à moins qu'au contraire, il ne l'ai parfait comprise. Une cicatrisation, cela prend du temps, et du temps, c'est précieux. Et chez les Jordayne, on ne ploie pas, on se redresse, malgré les tourments, les circonstances et les blessures. On se redresse et on va de la fin, plus fort, plus grand, plus fier qu'avant. Le Sang et le Feu, n'est-ce pas la devise de la Maison Targaryen ? Et bien, chez les Jordayne, on ne conjugue pas les deux ensembles : le feu, il coule dans votre sang. Et votre sang est votre feu. Et la vie est faîte ainsi. De cendres et de rêves. De rêves et de cendres.

❧ From Sorrows & Strength ❧

     Un plus un ne font-ils pas deux ? Pourtant, pouvait-on réellement additionner deux entités en espérant obtenir un résultat concluant, homogène, sans aspérité aucune ? Cally, l'âme en peine, s'était donc mariée à cet homme qu'elle n'avait pas choisi, malgré ce qu'on lui avait promis. Elle s'était mariée, certes, mais non sans choisir auparavant, pour elle-même, sa propre voie pour devenir femme. Elle s'était mariée, avait si rapidement enfanté, avant de découvrir, furieuse et dévastée dans son orgueil, que son cher époux avait fait un enfant à une autre, si peu de temps après le début de sa propre grossesse. Cally n'avait jamais perçu l'enfant comme une plaie, comme un stigmate, comme un être pleinement coupable et ne méritant pas de vivre. Un petit garçon, innocent comme tout, orphelin d'une mère qui avait donné sa vie pour lui donner la propre sienne. Certes, cette naissance n'était en rien comparable à celle de Maylie, sa demi-sœur bâtarde que l'amante de cœur de son père avait enfanté, 6 ans auparavant, lorsqu'il était devenu plus qu'évident que plus rien d'autre n'existait entre Maxence et son épouse qu'une affection certaine pour leurs deux enfants. Bafouée par son propre époux si peu de temps après leurs noces, et si peu de temps après la naissance de leur premier enfant, de leur fille, de sa future héritière, Elynor, Cally était allée de l'avant, avait gardé la tête haute, et c'est ce qui l'aida à affronter les autres turpitudes s'abattant sur elle par la suite. Sa mère était de moins en moins présente, et de plus en plus en visite auprès de sa famille, à Lys. Elle n'était même plus vraiment là lorsqu'elle était à Dorne, un fantôme, une ombre, tout au plus. Dorne qui devint une résidence, et non plus un foyer pour elle. Mais cela en avait-il réellement été là ? Si Maxence Jordayne ne s'était pas nommé Jordayne, s'il n'avait pas été l'homme qu'il était, si sa Maison n'avait pas la réputation et la puissance qu'elle avait, si Cally et son frère n'étaient pas les preuves vivantes que la ferveur et la fureur des Jordayne continuait à couler dans leurs veines, que serait-il advenu de Lynah ? Que serait-il advenu d'eux, ses enfants ? Et bientôt, alors que la Guerre touchait de nouveau Cally dans sa chair en blessant grièvement son père, et en amochant également son frère, la jeune femme était touchée en plein cœur par les voix qui s'élevaient, parmi certaines des petites familles nobles, et parmi le peuple de certains fiefs ne dépendant pas du Tor. Des voix qui critiquaient de plus en plus Maxence pour les origines de son épouse, pour les liens du sang de cette dernière. Le tonnerre grondait un peu partout, à Westeros comme à Essos, et il était alors si facile de pointer du doigt ceux qui nous font peur, ceux que l'on veut absolument voir nous menacer, ceux qui sont différents, ceux qui jurent quelque peu dans le paysage. Ceux qui ressemblent physiquement à cette Maison qui s'élève, qui se pare de revendications et d'ambitions conquérantes. Si Cally n'était touchée que par ricochet, la plupart du temps, concernant son physique, il n'en demeurait pas moins qu'elle se sentait touchée.

Pour la première fois de sa vie, Cally vit des Dorniens, de ce même peuple qui était le sien, se réjouir de ses malheurs, et de ses souffrances, suite au sac de Lys et à la mise à mort de plusieurs des siens. Et ces mêmes serpents vinrent lui présenter leurs condoléances, alors que sa belle-sœur était massacrée à Hautjardin. Cally n'oublie pas. Cally n'oublie rien. Mais Cally sait également voir plus loin, là où, dans les plus hautes sphères, jamais on n'a pointé du doigt ni sa loyauté, ni ses ascendances, ni son courage et sa force. Et sans doute est-ce cela qui importe, dans le fond. Cela, et seulement cela. Les intérêts du Tor passent avant les siens. Le prestige du Tor passe avant le sien. Dans des générations et des générations, il fallait que triomphent son courage, sa force, son refus de baisser les bras et de ployer. Les larmes étaient réservées à la sphère privée, et encore. Elle devait se montrer féroce et incisive avec ses ennemis, corrosive avec ses opposants. Elle se devait également de rappeler à tous qui elle était, à quelle Maison dornienne elle appartenait, à quelques autres Maisons elle était apparentée de par sa lignée paternelle. Elle devait demeurer elle-même, pleinement et entièrement. Elle devait se battre pour sa Princesse, montée sur le trône dans des circonstances si éprouvantes, à un âge aussi jeune, et dans un contexte aussi tendu et belliqueux que le leur. La Maison Martell avait toujours été bonne et généreuse avec les Jordayne. Elle n'avait jamais douté de leur loyauté et de leur franchise. Elle leur avait confié de vastes missions, à plusieurs reprises, et tel était encore le cas, lorsque la Princesse Deria plaça nul autre que Lyvan à la tête des troupes envoyées protéger ce nouvel allié qu'était l'Orage. L'Orage ... L'Orage qui lui avait arraché son fiancé, l'Orage qui avait manqué de lui arracher son propre père, l'Orage qui avait balafré à jamais son propre frère. Cally n'oubliait pas, mais elle savait voir ce qu'il fallait voir, comprendre ce qu'il fallait comprendre, pressentir ce qu'il fallait pressentir. Et puis, on ne lui demandait ni de pardonner ni même d'oublier, mais d’œuvrer dans le sens de la Principauté. Rien ne l'empêchait de s'appuyer sur ces blessures, sur ces déchirures, et sur ses meurtrissures pour aller de l'avant. On demeurait debout, chez les Jordayne, jusqu'au bout. Il ne saurait en être autrement. On meurt debout, l'arme à la main. On se redresse et l'on fait face. On se réfugie derrière certaines apparences pour ne rien laisser voir, et l'on demeure fort, loyal et volontaire devant la face du monde. Alors Cally combattrait pour Dorne, jusqu'à la mort. Et ses enfants feraient de même, et leurs enfants après eux, et encore, encore, dans une lignée vertueuse. Car il ne saurait en être autrement. Elle ne fuirait pas, pas demain qu'aujourd'hui. Pas plus lorsque le port et les bas quartiers de Lancehélion étaient ravagés par les flemmes que lorsque le prochain fléau s'abattrait sur la Principauté. Cally ferait face. Et ses enfants, après elle, feraient face. Ils apprendront, auprès d'elle, l'humilité, le respect, la force, l'impétuosité, la loyauté et la fidélité. En composant avec la force et les deuils. Avec les deuils et la force.