Les cheveux d’un noir aussi sombre que ceux de son père, et les yeux aussi clairs que ceux de son bâtard de frère, telle pouvait être la description de Limor Bolton. Femme reconnaissable entre mille par sa taille plus importante que les autres femmes et ces traits physiques si particuliers à sa famille, oui, la belle avait très mal pris cette frasque de Sharra Arryn. La difficulté et la fatigue qu’elle allait avoir à cacher un visage qu’elle avait toujours aimé était une insulte pour sa propre personne – mais ce fut en se rappelant que l’organisatrice des festivités était une certaine Reine que Limor arrêta de pester, seule, à Fort-Terreur. Oui, après avoir réalisé l’impossibilité pour elle de manquer un tel évènement, la dame pesta sur ses servantes et dames de compagnies. Car si elles transformèrent le corbeau sombre qu’elle était en une étrange chose exotique, et ce, sans perdre la grâce froide qui l’entourait, Limor restait une inconnue. Elle qui avait tant luté, tant pleuré et souffert pour être seulement reconnue par son père, voilà qu’au banquet de la Reine du Val elle redevenait anonyme, sans nom, sans gloire.

Elle était.. Un tyroshi. Si elle ne pouvait changer ses yeux ne rappelant que trop bien la neige et la glace qui recouvrait Fort-Terreur, ses cheveux eux, rehaussaient au contraire ses prunelles. D’un bleu profond aux reflets plus clairs et doux, chaque mèche avait méticuleusement été teintée pour l’occasion. Teintée pour épater, pour marquer les esprits. Quitte à n’être personne, autant être celle qui était le plus vue ce soir-là. Préférant l’originalité à l’exubérance, Limor avait proscrit tout décolleté inutile, s’attendant d’avance à ce que ces nobles dames de bonnes vertus profitent de leur anonymat d’un soir pour montrer à ces hommes leur galbe et leurs formes. A la mode des cités libres, sa robe était peu ajustée à son corps, laissant fin les tissus flotter et changer à chacun de ses mouvements, formant autour d’elle une sorte de nuage bleu vaporeux dans lequel ses cheveux se perdaient et se confondaient. Cousue comme étant un bustier, l’héritière avait demandé à ce que l’on y ajoute une pièce de métal léger, forgé telle de la dentelle, cachant ainsi les regards indiscrets voulant se perdre dans sa poitrine et attirants ceux curieux attirés par tout ce qui était dissimulé. Un cercle de métal léger rattaché au métal-dentelle cerclait pour finir son cou afin de former un ensemble à la fois loin des habitudes vestimentaires de Westeros, sans pour autant la faire passer pour une catin d’Essos.
Oh, elle sera inconnue certes, mais elle sera vue.

La préparation s’était donc faite dans le Val. Arrivée un jour plus tôt à cause du trajet conséquent entre Fort-Terreur et le bal, des petites mains s’étaient activées pour s’occuper de ses cheveux et dans le même temps, trouver sur place les produits nécessaires pour lui enlever la teinture juste après ces ridicules festivités achevées ainsi qu’un de ces masques qui se vendaient par centaines à l’approche de cet évènement si particulier. Ce fut le visage caché par un fin masque d’écailles bleues aux reflets verts qu’elle se fit escorter par les deux maigres gardes qu’elle avait le droit de prendre avec elle. Après le regard circonspect que s’échangèrent les gardes, Limor se fit fouiller avec milles précautions avant qu’on ne la laisse entrer. Au moins se dit-elle je ne risque pas de me faire assassiner ici. Si elle savait manier l’épée et les dagues à cause de son enfance difficile et peu féminine, avoir recours aux mots plutôt qu’au sang avait toujours été le moyen préféré de la Bolton, raison pour laquelle il était rare de la voir armée. Les mots coupent plus profondément que les épées, mais ce soir, l’être bleuté qu’elle était attirait manifestement beaucoup plus l’attention que n’importe quel fou brandissant son arme. Légèrement en retard par rapport à l’ouverture officielle des festivités, certains étaient assis, d’autres dansaient. Les mains se sont tendues vers elle pour partager quelques pas de danse, quelques mots, pour réussir à déceler qui était cette étrange entité – mais à son grand regret, à moins qu’elle ne croise ici un quelconque sir ou dame du Nord, elle ne restera jamais qu’une étrangère face à d’autres étrangers.

Après avoir tourbillonné dans la salle comble, Limor fit une dernière révérence à son partenaire d’un soir, avant de chercher du regard ou pouvait-elle bien s’assoir. Ses joues étaient légèrement rougies et son souffle court d’avoir dansé, et la première chose qu’elle fit une fois conduite à sa table fut de demander à ce qu’on lui serve du vin. Déguisée ou masquée, une nordique ne pouvait jamais réellement se refaire totalement. Si danser avec des inconnus n’avait pas effrayé la belle – qui après avoir esquissé quelques pas de danse avec le Roi Torrhen semblait ne plus avoir peur de n’importe quel cavalier – discuter de but en blanc avec ces drôles d’être masqués la rebutait. Là où la danse était un jeu, les discussions ne l’étaient pas.  « Vous suivez le rythme sans oser vous lever. Attendez-vous donc une dame avec qui danser, ou n’est-ce là qu’un ennui que vous ne pouvez cacher ? » Préférant ignorer pour l’instant les autres convives en face d’elle, Limor s’intéressa par dépit à celui qui était à sa gauche, et qui battait la mesure sur son verre tout aussi vide que le sien. Un homme d’âge mûr à en juger par le peu de visage qu’elle pouvait apercevoir, et, avec un peu de chance, un seigneur ayant une quelconque importance.

Un sourire, c'était là tout ce que Limor pu déceler. Le masque cachant quasiment l'intégralité du visage de son voisin avait le don de troubler la belle. Elle qui avait tant appris des expressions, de ces traits qui se tirent et se détendent, d'un regard fuyant lors d'un mensonge ou des pupilles qui s'aggrandissent lors d'une trop grande souffrance. L'écorchage avait appris à chaque Bolton l'anatomie mais aussi les expressions humaines, et ce soir, tout ce savoir était retiré de l'héritière. C'était tout juste si elle pouvait voir le bleu clair des prunelles de l'homme, à moitié plongées dans l'ombre de son masque. « Vous m’avez démasqué, je suis un homme qui s’ennuie vite.. » Alors Limor apprécia son sourire et sa voix, seules choses trahissant l'identité cachée derrière ce masque certes finement travaillés, mais au combien embêtant. Comment pouvait-elle savoir si elle ne faisait pas d'erreurs de politesse ou de discrétion face à une personne dont elle ne savait rien, ni ne voyait rien ? Il avait fallut des années à la Bolton pour apprendre, telle l'héritière qu'elle allait devenir, à passer de garçon manqué et violent à ce qui pourrait à présent s'apparenter à une sorte de diplomatie encore brute. Loin d'être aussi fine que son père en société, elle comptait tout de même sur son charisme pour faire passer même les plus déplacés des mots - et puis, ainsi tous cachés, il y avait peu de chance que l'inconnu d'un soir ne lui tienne rigueur de ses possibles écarts. « Si seulement je pouvais réellement vous démasquer vous ainsi que le reste des convives, je pense que notre ennui partagé disparaitrait bien vite. »

Portant sa coupe nouvellement remplie à ses lèvres, Limor jura intérieurement que cette ridicule idée de masques devait être l'heure du stupide gamin appellé "Roi" dans le Val. Boire avant de se remettre à danser en espérant reconnaître quelqu'un était pour elle le programme de la soirée. C'est ce que dut également se dire l'une de ses voisines, ou plutôt, celle qui lui faisait face. Toutes deux portait la même couleur, ce même azur coloré et attirant, sauf que là ou la nordienne excécrait la vulgarité, elle semblait en avoir fait son principal atout. Heureusement pour l'inconnue, sa poitrine évitait de faire trop femme du peuple - si seulement elle était issue de la petite noblesse - et l'ensemble était étrangement beau malgré ce défaut. Mais le rictus de Limor ne s'effaça que partiellement, le mépris qu'elle ressentait pour cette légère débauche anonyme masquant son objectivité. Levant tout de même son verre lorsque elle le fit, la Bolton bu les quelques gorgées restantes.
Et dire qu'elle n'avait même pas encore mangé. « .. Bien que je ne m’ennuie pas d’admirer vôtre beauté. Et il serait inconvenant de ma part de pas vous inviter à danser.. » Les prunelles de la belle revinrent sur son proche voisin, et elle le vit debout, lui tendant la main. Lui aussi portait du bleu, mais un bleu profond, rappellant la couleur de ses cheveux teints. « Une beauté masquée l'est-elle toujours une fois révelée ? » Les courtoisies de base n'intéressaient pas en cette soirée Limor, et elle joua l'espace d'un instant des mots de l'homme. « Si je ne peux vous voir, au moins pourrais-je vous connaître à votre manière de danser. » Posant sa main dans la sienne, la Bolton se leva en un sourire. Non, elle ne connaîtra pas tout d'un homme en échangeant quelques pas de danse, mais qui, sait, si elle avait l'occasion de le recroiser par la suite, peut-être reconnaîtra-t-elle sa manière de bouger. S'écartant tous deux de la table, elle ajouta dans un sourire qui s'accentua : « Voyons si vous êtes toujours autant en rythme avec la musique messire. »