Westeros était recouvert de neige et traversé par les tempêtes hivernales depuis près de huit mois. L’hiver était rigoureux, et les royaumes pansaient leurs plaies. A divers endroits, la guerre continuait à son rythme, mais le temps était à l’apaisement, à la récupération des forces. Alors qu’aucune faction ne semblait prête à reprendre les hostilités, le Printemps arriva sans crier gare. Le dégel commença à Dorne, dans l’Orage et dans le Conflans, mais aucun pays ne semblait à l’abri des derniers soubresauts d’un hiver dangereux ; l’Ouest et le Bief, tout comme le Nord, subissaient par endroits les pires chutes de neige depuis des mois.


La Citadelle attendit une semaine de plus, le temps d’attendre des confirmations supplémentaires de tout le continent, avant de déclarer que l’hiver s’en allait. Il faudrait encore plusieurs semaines pour que le printemps soit vraiment là, mais c’était désormais impossible à nier que la plus belle saison de Westeros arrivait.


Et avec elle, le retour d’un bain de sang permanent.