Le soir du premier jour, Myria marcha, hagarde, sur le champ de bataille. Harren discutait stratégie avec ses généraux et elle n’avait pas le coeur à participer à la réunion à laquelle, d’ailleurs, elle n’avait pas été conviée. Elle était trop fatiguée pour réfléchir et trop dégoûtée pour avoir les idées claires, sans compter qu’elle en avait réchappé de justesse et que la peur la tenaillait encore. Pour un baptême du feu, C’était le plus terrifiant et le plus sanglant qu’elle pouvait vivre. Mais elle n’était pas parvenue à rester au chaud, encore moins à dormir, Il fallait qu’elle bouge. Alors elle parcourait la plaine dont la boue était désormais durcie et recouverte d’une délicate pellicule blanche. Elle portait une robe de velours rouge sombre et un grand manteau de laine brune brodée et doublé de fourrure dont elle avait rabattu la capuche sur sa tête.

Elle avait envie de pleurer, mais les larmes ne venaient pas, elle voulait hurler, mais elle n’entendait que les corbeaux en plein festin. Tant de morts ! Un tapis de cadavres et de moribonds, telle était la plaine de Buron.
Elle savait que la guerre était terrible, mais elle n’avait encore jamais vu à quel point. Là, Au milieu de son premier champ de bataille, elle comprenait doucement comment Joren était devenu fou. Elle comprenait aussi qu’elle n’était pas faite pour ça. Elle mettrait tout en oeuvre pour y mettre fin, plus que jamais déterminée à changer de voie. Mais pour l’heure, elle parcourait ce charnier à ciel ouvert sans but précis, sans même savoir ce qui l’avait amenée ici alors qu’elle aurait pu rester au chaud avec Harren. Elle le rejoindrait peut être plus tard.

Elle eut un haut le coeur, pas le premier ni probablement le dernier. Les corbeaux commençaient à attaquer les entrailles. Heureusement elle n’avait rien à vomir, impossible d’avaler quoi que ce soit. Ser Locke et son fidèle capitaine se précipitèrent pour l’aider et s’enquérir de sa santé. Greydon la prit par le bras pour lui faire faire demi tour et la ramener au fort, mais elle se défit violemment de son étreinte.

__ Lâches moi ! »
__ Votre altesse, ce n’est pas raisonnable… »
__ Pas raisonnable ? »
Le souffle court, elle planta son regard de glace dans celui de son oncle, et désigna la sol jonché de cadavres.
__ C’est ça qui n’est pas raisonnable ! A combien s’élèvent nos pertes ? Plus de 20 000 ais-je entendu. 20 000 hommes sont morts, et tout ça pour quoi ? »
__ C’est la guerre votre majesté. »
__ Oui, C’est la guerre ! Et on ne fait pas d’omelettes sans casser des oeufs. Des morts il y en aura d'autres, encore et encore. Mais ces hommes sont morts parce que je me suis trompée, voilà pourquoi ! Voilà ce que coûte l’erreur d’une Princesse, 20 000 putains de vies ! Alors laissez moi prendre la mesure du désastre que j'ai engendré. Et espérez que cela me serve de leçon… »

Myria Hoare marcha encore un peu et entendit un râle. Elle s’approcha et prit la main de l’homme qui agonisait, à demi recouvert de boue gelée et de neige. Elle interrogea Ser Locke du regard, ce dernier secoua la tête, signifiant que pour celui-ci, Il n’y avait plus rien à faire. Elle serra sa main dans la sienne jusqu'à ce qu’il rende son dernier souffle. Elle ne saurait jamais qui il était, pourtant il était mort pour elle.

Un peu plus loin, un peu plus tard, elle trouva Lyle Salfalaise, inconscient. Elle avait, par miracle, reconnu son cheval et ses couleurs bien avant son visage couvert de sang et de boue séchée. Prise d’une frénésie presque risible, elle tenta de le soulever, en vain.

__ Il respire ! Aidez moi ! »

Les gardes ne comprenaient pas ce qui lui prenait et s’approchèrent mollement de ce qu’ils pensaient être un énième cadavre.

__ Aidez moi vous dis-je, C’est Lord Salfalaise ! Il faut le porter au fort pour le soigner ! Il est vivant ! »

Ainsi la Princesse fit amener le général dans la tente des blessés et manda le Mestre en urgence. En dépit de toutes les convenances, elle aida les Septa pour le nettoyer, étape indispensable pour que le Mestre puisse travailler. Une fois ses blessures soigné et pansées, en tant que général, Il avait pu être rapatrié dans sa propre tente. C’est là qu’elle le veilla. Elle était incapable de trouver le sommeil de toute façon, Et Harren était trop occupé pour s’inquiéter de son absence. Peut être était-ce pour se donner bonne conscience, elle ne pouvait veiller tous les blessés et moins encore ramener les morts. Mais elle pouvait s’occuper de lui et pansant les plaies du général, elle pansait sa propre blessure.

Ser Locke avait prit congé et à part une épée lige, ses hommes montaient la garde dehors. Alors elle se permit de fondre en larmes dans bruit, sans un sanglot, enfin elles coulaient. Puis elle se pencha vers Lyle et lui murmura :

__ Nous sommes encore en vie Messire, nous pouvons encore rêver quelques temps… »

Nous ne servirons pas de festin aux corbeaux, pas aujourd'hui.

Alors que ses yeux azur noyés par le chagrin rencontraient ceux du général, un triste sourire se dessina sur le visage de la Princesse en guise de réponse. Oui, Elle était saine et sauve, pas même blessée dans ce qui avait pourtant été un véritable carnage. Sauvée de justesse de la boucherie avec ses deux nourrissons, exfiltrée de la nasse qui se refermait sur les premières lignes par Ser Locke et ses courageux chevaliers qu’elle ne remercierai jamais assez. Mais cette bataille laisserai à jamais une trace indélébile dans son coeur et sur son âme. Elle qui profitait depuis longtemps du chaos de la guerre, elle en avait senti le souffle mortel, Il lui avait caressé la nuque, Il lui avait glacé le sang et il s’étendait désormais sur la plaine de Buron avec la neige et le givre. L’Étranger était là, Il rôdait dans la nuit, Il parcourait le champ de bataille et faisait sa plus belle moisson. Parfois on entendait les cris de douleur d’un blessé, le dernier râle d’un mourant. Et ces corbeaux, ces foutus corbeaux de malheur dont les croassements incessants finissait de vous rendre fou.

La jeune femme qui prônait la paix sans vraiment y croire jusqu’ici, était désormais convaincue de la vouloir. Mais avant cela, combien de morts encore, combien de batailles restaient à mener. Pourtant, Au soir du premier jour, elle se sentait seule et désespérée, lasse et bien incapable de se pardonner ses manquements. Manque de courage, manque de stratégie, manque d’intelligence, manque d’inspiration. Elle s’était juré de sauver ses hommes et elle avait échoué, un échec cuisant puisque près de deux tiers d’entre eux gisaient sur le champ de bataille.

Même dans cet état, Il voulait vivre pour combattre. Myria savait que c’était pour elle et qu’aussi horrible avait été ce baptême du feu, Il y en aurait d’autres, C’était inéluctable. Pourtant elle ne put s'empêcher de froncer les sourcils, elle ne voulait plus entendre parler de combats, plus jamais, pas ce soir.

Et puisqu’elle ne savait pas quoi répondre à son désir de retourner combattre ni à sa honte qui n’avait pas lieu d'être. Puisqu’elle était si seule et si triste, responsable de ses blessures à lui et des milliers de morts. Puisque, peut-être il allait mourir de ses blessures, Bien que le mestre avait assuré que si on évitait l’infection il vivrait. Puisque peut-être ils allaient tous mourir le lendemain lorsqu’à nouveau sonneraient les cors de guerre sur la plaine de Buron annonçant le deuxième jour de la boucherie. La brune déposa délicatement ses lèvres mouillées de larmes sur celles de Lyle. Un instant seulement, il avait déjà assez de peine à respirer, elle ne voulait pas l’achever pour une vaine tentative d’oublier un moment sa solitude et son chagrin.

__ Si vous avez honte d’avoir été blessé pour moi alors imaginez ma honte de n’avoir pas pu éviter cela. Harren est venu, les hommes ont tenu, mais moi en qui vous avez placé votre confiance, moi, Princesse Myria Hoare… »

Elle lâcha un petit rire sarcastique.

__ J’ai été naïve et bien inutile. Pardonnez moi… »

Ajouta-t-elle en levant la main de Lord Salfalaise pour poser son front dessus et pleurer encore. Mais après quelques sanglots, elle se redressa promptement et essuya délicatement ses larmes en tamponnant avec le revers de sa manche.

__ Et me voilà encore à pleurer et me morfondre comme une enfant alors que c'est vous qui êtes blessé… »

Ne sachant comment se rendre utile, essayant d’oublier ce qu’elle venait de faire, elle commença à s’agiter, remonta les couvertures sur lui, s’assura que son pansement tenait bien, remplit un verre d’eau et essaya de l’aider à boire...

Était-elle donc devenue folle ? Certes Lyle était bel homme, bien plus qu’Harren, bien plus jeune aussi, plus gentil, plus serviable. Presque aussi beau que Joren, avec un regard plus puissant, plus envoûtant. Mais que cherchait-elle en goûtant ses lèvres brûlantes de fièvre ? À combler le vide laissé par le Prince ? Cet homme n’était ni Prince ni Roi ! A se consoler ? Avait-elle donc perdu toute ambition, toute dignité et toute retenue dans ce massacre ! Pourtant, Lyle était tout ce qu’Harren n’était pas et ce que Joren n’était plus… Elle s’était attendue à pleurer son époux, mais pas à avoir besoin de quelqu’un pour le remplacer. Etait-ce la peur de mourir qui l’avait rendue si fragile ? Elle avait fait naître, en ces temps troublés et dangereux, le besoin impérieux d’avoir à ses côtés un homme pour la protéger et l’aimer pour ce qu’elle était. Pourtant c’était risqué, presque plus que de tenir sa position contre Orys Barathéon alors que le flanc est menaçait de s’effondrer. Si Harren l’apprenait, le peu d’espoir qu’il lui restait de porter une couronne disparaîtrait. Pourquoi Harren ne pourrait-Il pas remplir ce rôle ? Pourtant, Il l’avait protégée, aimé à sa manière, Et il était Roi, Bien plus puissant que Lyle. Et elle l’aimait aussi. Mais il pouvait la trahir, la tuer et il n’entendait rien à la paix. Jamais il ne la suivrait dans ce projet. Jamais elle ne pourrait avoir pleinement confiance en lui. Jamais elle ne pourrait lui montrer ses faiblesses, lui ouvrir son coeur. Mais Harren le Noir vivant, jamais elle ne pourrait se permettre d’en aimer un autre...

Myria serra les doigts de Lyle de toutes ses forces et respira profondément comme pour inscrire l’instant en elle avant de revenir à une réalité où cette relation était interdite voire mortelle. Une réalité bien plus compliquée qui ne laissait pas de place aux sentiments. Ainsi le fit-elle boire pour qu’il oublie ce qui venait de se passer. Et elle devrait oublier aussi.

Mais il avait raison, Ils savaient tous deux dans quoi ils s’engageaient, elle mieux que quiconque. Le jeu des trônes, le Cyvosse grandeur nature, la vie ou la mort. Sa naïveté lui avait coûté son avantage, les Sept fassent qu’elle ne réitère pas une telle erreur de jugement. Mais oui, Bien que ce fut là son premier champ de bataille, bien qu’elle n’avait jamais foulé un tel charnier ni eut à respirer une odeur aussi fétide. Bien que les croassements des corbeaux lui donnaient froid dans le dos, que son coeur s’arrêtait à chaque hennissement et qu’elle tremblait comme une feuille en repensant à sa fuite. Elle savait. Il savait. Tous ces hommes savaient, les morts, les vivants, ceux qui trépasseraient dans la nuit, le lendemain et tous les autres jours de guerre.

__ Non messire, je ne suis pas obligée… »

Sourit-elle avec douceur avant de tremper un linge dans l’eau fraîche pour lui déposer sur le front. Elle n’était pas obligée, mais il fallait qu’elle s’occupe pour ne pas broyer du noir. Sans ça, elle se connaissait, elle ne dormirait pas de la nuit et ressasserait son échec encore et encore pour pointer toutes ses erreurs. Puis elle trouverait une solution, une parade, Et elle se flagellerait encore et encore de n’y avoir pas pensé au moment opportun. Et si elle restait là à ne rien faire, laissant la culpabilité la ronger, elle allait encore faire n’importe quoi. Alors si, en quelque sorte, elle était obligée, mais elle se plaisait à lui faire croire que non.

__ Vous avez l’air d’un oeuf brouillé. Si je ne vous connaissait pas, je dirais que vous avez perdu une bataille et que vous avez été Piétiné par un cheval. Mais vous allez vous en remettre, le Mestre est confiant et moi je vous l’ordonne ! »

La Princesse sourit encore, un peu moins lasse, un peu moins triste, cela lui faisait du bien de parler à quelqu'un de plus meurtri qu’elle finalement. Faire un peu d’humour lui redonnait du baume au coeur.

__ Pour autant que je sache, Ils vont bien. Mais Harren a fait de Yoren son héritier. Officiellement, je ne suis plus rien... »

La brune eut un regard glacial l’espace d’un instant, qui se perdit dans le vide, puis reposant ses yeux sur Lord Salfalaise, un coin de sa bouche remonta en une moue qui pouvait aussi bien être un sourire en coin qu’un air de dépit. Le savait-elle, elle même ? Rien de moins sûr. Dépitée elle l’était certainement, mais pas sans espoir pour autant. Cependant après cette terrible bataille, ce bain de sang qui avait coûté la vie de trop de ses fidèles hommes et qui avait bien failli sonner le glas de son existence, elle n’avait pas le courage de faire de la politique. Ses conjectures s’étaient écroulées avec la fragile ligne de défense constituée en hâte face à Torrhen. Il fallait tout reprendre à zéro. Et en cette nuit incertaine, entre la peur, la mort et la bataille à venir, elle n’avait pas la force de réfléchir. Elle avait perdu sa position pour les négociations à venir, Tant avec Torrhen qu’avec Harren. Elle était reconnaissante que Lyle soit toujours avec elle, surprise même, après ce fiasco qu’elle n’avait su éviter. Mais pour le moment, elle était seule et elle seule pouvait changer la donne pour de meilleurs lendemains.

__ Remettez vous sur pieds, j’aurais certainement besoin de vous, mais pas pour le moment. Pour le moment, tout ce que je vous demande c’est de vivre et de ne pas parler de ce que je vous ai confié, ni de ce baiser bien entendu et ce quoi que je doive faire pour m’assurer une position. »

Myria avait repris tout son sérieux et son autorité en disant ces mots. Ce n’était pas parce qu'elle était sous le choc qu’elle avait oublié totalement ce qu’elle voulait, ni qu’elle pouvait ignorer ce que le Noir pourrait faire s’il apprenait qu’elle s’était éprise du jeune général des Fer-Nés. D’ailleurs, était-ce une attirance, du désespoir, le poids trop lourd de la solitude ? La chaleur était là, Dans les regards qu’ils échangeaient, Dans ses mains caleuses à force de tenir une épée ou les rênes d’un cheval. Elle la sentait se diffuser dans sa poitrine. Mais le désir, ce désir fou qui gagne les corps qui ont frôlé la mort, ce désir de vie, cela ne voulait rien dire, rien de plus que l’envie, le besoin de se sentir vivant.

Oublierait-Il la saveur de ses lèvres brûlantes ? Ce baiser au goût de larmes et de sang mêlé ? Myria essayait d’oublier, parce que c’était une folie née de sa solitude et de son désarroi après cette terrible bataille, en vain. Elle lui souriait tout en se flagellant intérieurement. Pourquoi étaient-Elle là à le veiller alors qu’au dehors son destin et celui de sa famille et de son Royaume se jouait ? Pourquoi ?

La jeune femme se souvint alors. Il avait tenu, lui, du mieux qu'il pouvait avec ses hommes. Il avait promis aussi, de la servir elle et nul autre. Enfin, Et surtout, Elle ne pouvait rien sur ce qui allait se jouer le lendemain. Harren était trop afféré pour l’écouter ou même l’entendre et elle bien trop mal après tout ce sang versé pour rien, à cause d’elle, à cause de ses erreurs, pour conseiller qui que ce soit. Alors voilà. Elle était là, se demandant si elle ne devrait pas y rester toujours, pour ne plus jamais être responsable de tant de morts. Un instant, cela lui sembla bien confortable, elle laissa couler ce songe en elle. Comme lorsqu’elle était l’épouse d’un Prince promis au plus bel avenir qui soit. Comme la nuit de ses noces, quand Joren l’avait prise avec une ardente sensualité qui avait fait naître l’amour dans son coeur.

Mais si la fille du Sel du Roc, des Rivières et des Collines restait là sans rien faire d’autre qu’obéir et attendre que les soldats reviennent de la guerre, cette guerre n’aurait jamais de fin. Alors elle mourrait, Et ses fils aussi. Comme Joren était mort. Maudits Hoare ! En cette triste nuit de deuil, elle pouvait accepter la mort, Tant étaient tombés, pourquoi pas elle. La mort semblait si douce quand la vie s’acharnait à tout vous prendre. Même si l’espoir de rejoindre Joren, qu’importe où il se trouvait, était mince, Il lui en voudrait certainement trop. Mais ses fils devaient vivre et Beron devait régner, Il ne pouvait en être autrement. Beron ! Mon fils ! Son coeur de mère fit un bond, Et avec lui son estomac. Mais elle le savait sain et sauf, très occupé à marcher dans les traces de son grand père. Son coeur se serra, elle aurait voulu le prendre dans ses bras et respirer dans son cou et ses cheveux jusqu’à se saouler de l’odeur de son enfant. Mais, Non seulement il la repousserait, blessure de mère, mais ça n’était pas là un service à lui rendre. Il jouait à son tour, Sa partie avec Harren, Il devait rester avec lui comme un bon héritier qu’il était, chaque chose à sa place, lui surtout, Et elle errant entre la folie, le néant et ce qui lui restait de raison.

La princesse ne souriait plus. Son regard vide se perdait dans les flammes d’une torche. Elle ne reprit ses esprits que lorsque ses yeux secs lui firent mal et qu’elle dû les fermer quelques instants. Quand elle les ouvrit à nouveau, ses yeux azur se posèrent sur Lyle. Elle sourit à nouveau devant sa naïve gentillesse. Elle savait très bien pourquoi Harren avait légitimé Yoren. C’était une assurance vie et elle devait bien reconnaître que si le Grand roi n’avait pas déshérité Beron, Il serait déjà mort. Sans compter que le Royaume avait besoin d'un homme fort à sa tête et non d’un enfant ou d’une femme portant le nom de Hightower, certes. Balivernes que tout cela, mais la partie était loin d’être finie. La preuve, Et sur ce point Lord Salfalaise avait raison, elle était encore en vie.

__ Je vous le souhaite de tout mon coeur, Messire.»

La brune n’était pas certaine qu’aller voir Harren soit une bonne idée, ce pouvait être sacrément dangereux. Mais si Lyle voulait une audience, elle ne voulait pas l’en dissuader, elle n’en avait, en tout cas, pas la force. A voir comment cela finissait quand elle essayait de faire changer d'avis à un homme, elle préférait s’abstenir pour ce soir. Elle tiqua tout de même, se demandant à quelle sauce il serait mangé et s’il sortirait vivant de l’entretien. Elle ouvrit la bouche, Et se ravisa. Si elle l’aidait, Harren risquait de reconnaître la patte de sa belle fille et de se poser des questions. Trop dangereux. Elle n’avait d’autre choix que de le laisser faire et d’espérer qu’Harren soit dans un bon jour. Elle étouffa un rire en pensant qu’elle pourrait bien contribuer à la bonne - ou mauvaise - humeur du Noir.

__ Il vous pardonnera peut être votre traîtrise, mais pas d’aller le voir avec une mise pareille ! S'esclaffa-t-elle pour donner une excuse à son petit rire. Je ferais nettoyer votre armure et une tenue digne d’une telle rencontre. En attendant, Vous avez besoin de dormir, je vous laisse vous reposer. »

Myria se leva en posant la main sur celle de Lyle avec un dernier sourire en guise d'adieu. Elle était épuisée, Et lui aussi, certainement. Un peu plus et elle s'endormait à son chevet. Elle ne pouvait pas se le permettre...